Fragilidades, Riquelme como síntoma de las Pesadillas.

Comedero en un cruce de rutas provincial y nacional; noreste de la PBA, Segunda Sección Electoral.

El Mercado no entiende de Feriados puente, que son usufructuados por las Burguesías Culturales y Administrativas, presupuestivoras por definición.

Franco compensatorio, de martes a jueves; a quien le toque la Guardia.

El titular de la Fonda, peronista y bostero de alma, me espera con el locro encargado.

Lo acompaña otro cumpa, carpintero de profesión, tan cuervo como ateo.

Este ultimo musita, “…mira vos, lo mentó al General…”, frente a Cronica TV mientras pasa el pan casero sobre el plato de campo.

A pesar de hay bocha de temas políticos para comentar, incluyendo el postre de los chismes, solo se mastica; el horno no esta para bollos.

Las cargadas, y chicanas, futbolísticas del ultimo año; están tan ausentes como las carcajadas del patrón del fondín, que suelen escucharse a una legua.

Hasta que aparece un flash de su tormento, y estalla en una catarata de puteadas; esta al limite del soponcio.

El cuervo y el gallina tratamos de consolarlo, comprendemos la profundidad de la herida en su vergüenza bostera.

Cuando se acaba, se acaba, se da vuelta la página; y se comienza juntando los pedazos, para volver a remar.

Si hasta Perón se murió, y el peronismo siguió su marcha; ¿como puede ser que estos pusilánimes se arrastren por Román?, si boquita fue, y seguirá siendo cuando los presentes solo seamos recuerdos.

La Culpa la tiene Macri, murmura, nos mariconeo con todas sus idas y venidas.

El Cuervo sonríe malicioso, un capricho que le costo mas tiempo de picana del que le correspondía, como perejil durante el Proceso.

“Che, ya me lo imagino a Mancuso ofreciéndole a Román ser cabeza de lista”

Hasta el bostero recupero su legendaria carcajada, no era solo la cara de Macri, sino la perplejidad de la Chica Maravilla, la Gaby Michetti; o las piruetas del Colorado de Narváez.

Tiempo de café con urgencia, chismes y datos en clave Morse; la ruta espera, 350 Km. y 3 pueblos, antes que me alcancen las Yeguas de la Noche.

Pone Morrison, le digo al flaco cuando subimos a la chata,…el futuro es una tormenta que debemos cabalgar…