jueves, 31 de mayo de 2012

MEC, Abel, el Estado Mayor Cultural de la Hegemonía, y el último éxito “funk das favelas” de los Comando Vermelho y Primeiro Comando da Capital.



Socrates asks, 'whose bias do y'all seek'?
All for plato, screech
No Church In The Wild.
Kanye West Ft Jay Z



María Esperanza Casullo, publica en La Barbarie “Acá está la cultura”; hacer clic aquí.

Un video de Romain Gavras (hijo de Costa-Gavras), sobre un tema de Jay Z y Kanye West, mainstream del Hip Hop; en peronista la Cumbia Villera de USA, ver primer video.





Ahora bien, la estética de “barricada blanquista”, fuerza la relación entre los “Incendios” de Paris y Londres, los “Gangsta” y los “Dealers”.

Otra vez traducción a peronista; los Sex Pistols de los 80, con gruesos collares de oro, comandando a los piqueteros de los 90; mientras se “financian” como minoristas de los Carteles.

Otro si, ¿”Shakira Capitana” de las FARC y Sendero Luminoso?; ver el segundo video.





Si en el Atlántico Norte es una relación forzada, por ahora, al sur del Río Grande no lo es tanto; y a mediada que se avanza hacia el Ecuador se va incrementando geométricamente la mistura entre discurso “ideólogo” y “sociedades de resistencia” mafiosas.

De los Zetas y las Maras a los Comandos de Sao Paulo y Río de Janeiro.

No se trata de un “fenómeno social” nuevo, ya es un clásico como la resistencia anti-manchu de los monjes Shaolin se terminaron convirtiendo en las “Triadas” de los siglos XIX y XX; que “financiaron” generosamente al nacionalismo chino, y no solo a Sun Yat-sen y Chiang Kai-shek, sino también a los estudiantes enviados a Europa; germen del PCCh; Zhou Enlai, Deng Xiaoping, Zhū Dé, etc.

Nota al margen; Mao no pudo integrar los contingentes debido a su nula capacidad de expresarse, oralmente, en lenguas occidentales.  

La primera reglamentación contra el narcotráfico nació como “proteccionismo” contra la “Competencia Desleal”,  debido que las Triadas desplazaron EN Occidente a los “Comerciantes” Occidentales; hacer clic aquí.

Peguemos un salto de pantalla y vayamos al blog de Abel, “¿El mundo se nos está cayendo encima? – 2da. Parte”, hacer clic aquí.

No se trata, tan solo, de una clásica “Bancarrota Ideológica”; al fin y al cabo el “Régimen” pude estar desnudo, pero mientras mantenga en sus manos la “Poder Organizado” de Lasalle, pueden mantenerse durante décadas; “sentados en las bayonetas”  gracias a un Sila “esclarecido”.

Pero el problema es mucho mas grave, y se lo conceptualiza denominándolo “Failed state”, hacer clic aquí.

Donde la “Administración”, o sea los Poderes e Instituciones Constitucionalmente instituidos, no “controlan”, ni con el uso del “Poder Organizado” o “Monopolio de la Violencia”, amplios Territorios, Poblaciones y/o Sectores Sociales.

El “Estado” en sentido Moderno, o la “Republica”, en el sentido anterior al siglo XX; no existen, estamos en presencia de un mundo Hobbesiano.

Ahora bien; según los creadores, y monitores, del Ranking de Estados Fallidos; con la Argentina se da una paradoja, que tiene a mal traer al Establishment e Itelligentsias internas y externas.  

A pesar de los “sesgos” ideológicos, básicamente en los aspectos “subjetivos”; los puntos “objetivos” alcanzan para colocar a nuestro país como “Moderado”.

A la par de nuestros vecinos Chile y Uruguay, y dentro del pelotón que integran USA y la mayoría de los miembros de la CE; hacer clic aquí.

A pesar que los chilenos quieren ser “adoptados” por la Argentina, y los uruguayos no “huyen” en masa hacia la ROU.

O los islandeses, irlandeses, griegos y españoles estén como nosotros en 1989 o 2001; o que británicos y franceses vivan pendientes de los “motines” con incendios y saqueos.

Otro si, ni siquiera tenemos la efervescencia social de las Potencias “Modelos” Méjico y Brasil, ver nota de mas abajo.

En fin, es lo que NO hay en el País Paria de la Globalización.


¿Usted es del PCC?

Más que eso, yo soy una señal de estos tiempos.

Yo era pobre e invisible.

Ustedes nunca me miraron durante décadas y antiguamente era fácil resolver el problema de la miseria.

El diagnostico era obvio: migración rural, desnivel de renta, pocas villas miseria, discretas periferias; la solución nunca aparecía…

¿Qué hicieron?

Nada.

¿El Gobierno Federal alguna vez reservó algún presupuesto para nosotros?

Nosotros sólo éramos noticia en los derrumbes de las villas en las montañas o en la música romántica sobre “la belleza de esas montañas al amanecer”, esas cosas…

Ahora estamos ricos con la multinacional de la droga.

Y ustedes se están muriendo de miedo.

Nosotros somos el inicio tardío de vuestra conciencia social

¿Vió?
Yo soy culto.

Leo al Dante en la prisión.


Pero la solución sería…

¿Solución?

No hay solución, hermano.

La propia idea de “solución” ya es un error.

¿Ya vio el tamaño de las 560 villas miseria de Río?

¿Ya anduvo en helicóptero por sobre la periferia de San Pablo?

¿Solución, cómo?

Sólo la habría con muchos millones de dólares gastados organizadamente, con un gobernante de alto nivel, una inmensa voluntad política, crecimiento económico, revolución en la educación, urbanización general y todo tendría que ser bajo la batuta casi de una “tiranía esclarecida” que saltase por sobre la parálisis burocrática secular, que pasase por encima del Legislativo cómplice.

¿O usted cree que los chupasangres (sanguessugas) no van a actuar?

Si se descuida van a robar hasta al PCC.

Y del Judicial que impide puniciones.

Tendría que haber una reforma radical del proceso penal del país, tendría que haber comunicaciones e inteligencia entre policías municipales, provinciales y federales (nosotros hacemos hasta “conference calls” entre presidiarios…)

Y todo eso costaría billones de dólares e implicaría una mudanza psicosocial profunda en la estructura política del país.

O sea: es imposible.

No hay solución.

¿Usted no tiene miedo de morir?

Ustedes son los que tienen miedo de morir, yo no.

Mejor dicho, aquí en la cárcel ustedes no pueden entrar y matarme, pero yo puedo mandar matarlos a ustedes allí afuera.

Nosotros somos hombres-bombas.

En las villas miseria hay cien mil hombres-bombas.

Estamos en el centro de lo insoluble mismo.

Ustedes en el bien y el mal y, en medio, la frontera de la muerte, la única frontera.

Ya somos una nueva “especie”, ya somos otros bichos, diferentes a ustedes.

La muerte para ustedes es un drama cristiano en una cama, por un ataque al corazón.

La muerte para nosotros es la comida diaria, tirados en una fosa común.

¿Ustedes intelectuales no hablan de lucha de clases, de ser marginal, ser héroe?

Entonces ¡llegamos nosotros! ¡Ja, ja, ja…!

Yo leo mucho; leí 3000 libros y leo al Dante, pero mis soldados son extrañas anomalías del desarrollo torcido de este país.

No hay más proletarios, o infelices, o explotados.

Hay una tercera cosa creciendo allí afuera, cultivada en el barro, educándose en el más absoluto analfabetismo, diplomándose en las cárceles, como un monstruo Alien escondido en los rincones de la ciudad.

Ya surgió un nuevo lenguaje.

¿Ustedes no escuchan las grabaciones hechas “con autorización” de la justicia?

Es eso.

Es otra lengua.

Está delante de una especie de post miseria.

Eso.

La post miseria genera una nueva cultura asesina, ayudada por la tecnología, satélites, celulares, Internet, armas modernas.

Es la mierda con chips, con megabytes.

Mis comandados son una mutación de la especie social.

Son hongos de un gran error sucio.

¿Qué cambió en las periferias?

Mangos.

Nosotros ahora tenemos.

¿Usted cree que quien tiene 40 millones de dólares como Beira Mar no manda?

Con 40 millones de dólares la prisión es un hotel, un escritorio…

¿Cuál es la policía que va a quemar esa mina de oro, entiende?

Nosotros somos una empresa moderna, rica.

Si el funcionario vacila, es despedido y “colocado en el microondas”.

Ustedes son el estado quebrado, dominado por incompetentes.

Nosotros tenemos métodos ágiles de gestión.

Ustedes son lentos, burocráticos.

Nosotros luchamos en terreno propio.

Ustedes, en tierra extraña.

Nosotros no tememos a la muerte.

Ustedes mueren de miedo.

Nosotros estamos bien armados.

Ustedes tienen calibre 38.

Nosotros estamos en el ataque.

Ustedes en la defensa.

Ustedes tienen la manía del humanismo.

Nosotros somos crueles, sin piedad.

Ustedes nos transformaron en “super stars” del crimen.

Nosotros los tenemos de payasos.

Nosotros somos ayudados por la población de las villas miseria, por miedo o por amor.

Ustedes son odiados.

Ustedes son regionales, provincianos.

Nuestras armas y productos vienen de afuera, somos “globales”.

Nosotros no nos olvidamos de ustedes, son nuestros “clientes”.

Ustedes nos olvidan cuando pasa el susto de la violencia que provocamos.

¿Pero, qué debemos hacer?

Les voy a dar una idea, aunque sea en contra de mí.

¡Agarren a “los barones del polvo” (cocaína)!

Hay diputados, senadores, hay generales, hay hasta ex presidentes del Paraguay en el medio de la cocaína y de las armas.

¿Pero, quién va a hacer eso?

¿El ejército?

¿Con qué plata?

No tienen dinero ni para comida de los reclutas.

El país está quebrado, sustentando un estado muerto con intereses del 20 % al año, y Lula todavía aumenta los gastos públicos, empleando 40 mil sinvergüenzas.

¿El ejército irá a luchar contra el PCC?

Estoy leyendo Klausewitz “Sobre la Guerra”.

No hay perspectiva de éxito.

Nosotros somos hormigas devoradoras, escondidas en los rincones.

Tenemos hasta misiles anti-tanque.

Si embroman, van a salir unos Stinger.

Para acabar con nosotros… solamente con una bomba atómica en las villas miseria.

¿Ya pensó?

¿Ipanema radiactiva?

Pero… ¿No habrá una solución?

Ustedes sólo pueden llegar a algún suceso si desisten de defender la “normalidad”.

No hay más normalidad alguna.

Ustedes precisan hacer una autocrítica de su propia incompetencia.

Pero a ser franco, en serio, en la moral.

Estamos todos en el centro de lo insoluble.

Sólo que nosotros vivimos de él y ustedes no tienen salida.

Sólo la mierda.

Y nosotros ya trabajamos dentro de ella.

Entiéndame, hermano, no hay solución.

¿Saben por qué?

Porque ustedes no entienden ni la extensión del problema.

Como escribió el divino Dante:

“Pierdan todas las esperanzas. Estamos todos en el infierno”.

Link “Primeiro Comando da Capital” (wikipedia)
Gracias Alejandro Rozitchner!
………..

Esta es una entrevista impresionante a Marcos Camacho “Marcola” (wiki) líder de la banda carcelaria de San Pablo, Brasil, denominada Primer Comando de la Capital (PCC).
Las frías e inteligentes respuestas de Marcola acercan una idea -aterradora- del futuro del crimen en America Latina
Entrevista O Globo
………….

ADVERTENCIA, Esta es una traducción de un supuesto reportaje que habría realizado O Globo a Marcola.
Pero testimonios publicados en los comentarios aseguran que es completamente falso.
Más información en los comentarios.
Actualizado el 21 de Diciembre.
………..

Estimado PC

Gracias por la aclaración acerca de esta entrevista.
Haré las aclaraciones pertinentes.
Pero antes quiero señalar una cosa.
Yo no soy un medio de comunicación -al menos en el sentido que se los entiende-.
Es decir, si comparamos un blog con un diario, este último tiene una serie de mecanismos propios de su estructura: cronistas, editores, diagramadores, correctores, investigadores.
Un blog (el mío, el tuyo) es una persona.
Lamentablemente este texto me ha llegado de una persona de mi máxima confianza y no hice lo que hago siempre, ver el link, el documento.
Me equivoqué-
No lo hice por irresponsabilidad, ni por indiferencia.
Simplemente creí en el material.
Pero a diferencia de un diario, o de otro medio, acá está PC que lo dice y lo demuestra y eso hace que este tipo de publicaciones sean mejores que otras.
Creo yo, tal vez estoy equivocado.

julián gallo (Administrador) December 21, 2006 - 1:03 am



Estamos en el centro de lo insoluble mismo.
Ustedes en el bien y el mal y, en medio, la frontera de la muerte, la única frontera.
Ya somos una nueva “especie”, ya somos otros bichos, diferentes a ustedes.
La muerte para ustedes es un drama cristiano en una cama, por un ataque al corazón.
La muerte para nosotros es la comida diaria, tirados en una fosa común.
¿Ustedes intelectuales no hablan de lucha de clases, de ser marginal, ser héroe?
Entonces ¡llegamos nosotros! ¡Ja, ja, ja…!
Pseudo Marcola.



We make it out alive
All right, all right
No church in the wild
No church in the wild
No church in the wild
No church in the wild
No Church In The Wild.
Kanye West Ft Jay Z



¿Cuál es la pregunta?; C.J. Cregg , Periodismo y Poder de Fuego.




Lo que Don Arturo, y el peronismo, debatían a mediados del siglo XX; en la White House de finales del mismo siglo.

PD; C.J., como personaje, es Periodista, pero al no ser Independiente sino Militante, primero es Funcionario; con poder de Vida y Muerte, como planteaba en el siglo XV Maquiavelo.

¿A quien hay que matar, simbólica o materialmente, para llevar a cabo determinada y especifica “Policy”?; hacer clic aquí, para la desambiguación. 

martes, 29 de mayo de 2012

Argentina y la supervivencia frente a la Crisis Global; los Naipes desafían al PlaySation.



El país está que arde.

Sin embargo, el sector que debería proveer alternativas sensatas pierde su tiempo jugando a las bolitas.

No le ha sido suficiente la paliza recibida en las últimas elecciones, como resultado de su empecinamiento en presentarse dividida.

No escucha la indignación ciudadana, que critica su rol de pigmeos.

Igual que el oficialismo, la oposición vive en una burbuja.

La diferencia consiste en que el oficialismo abarca un gran arco que va desde la extrema izquierda hasta la extrema derecha (Hebe de Bonafini y D'Elía, para ilustrar con nombres) y aspira a mantenerse en el poder a cualquier costo.

La oposición, en cambio, no sabe construir su propio gran arco, ni cómo presentarse, ni por dónde marchar, ni cómo aumentar su influencia.

Es cierto que se destacan figuras dignas en el espectro opositor.

Pero, con escasos nombres, sus respectivas agrupaciones no se deciden a asumir el estado crítico de la República.

Por eso no se apuran en desarrollar mecanismos de articulación y definir programas de largo alcance.

No construyen el edificio de una alternativa sólida, confiable, racional y patriótica, concentrada en los temas centrales, con vistas a un futuro sólido, sobre los cuales no existen diferencias de significación.

Hasta ahora no han establecido comisiones mixtas de trabajo y proyecto, no han convocado a los cientos de especialistas capaces en todas las áreas que posee nuestro país.

Se limitan a unas patéticas danzas de comité.

A soñar con un protagonismo que les caerá por arte de magia.

No advierten que pela la urgencia y esta urgencia necesita de un cuerpo opositor múltiple en sus orígenes, pero unicolor en su objetivo de salvar la República y la democracia.

No alcanza con votar en forma dispersa en el Congreso, porque aumenta la insignificancia de cualquier alternativa.

Los protagonistas de la oposición -repito: con excepciones- se limitan a maquillajes, negociaciones de corto vuelo, respuestas confusas a la agenda oficial, ambiciones personales, y conceptos nublados por su arcaísmo y miopía.

En otras palabras, reproducen ad náuseam el modelo populista (oportunista) que mantiene encadenada en un pantano la extraordinaria potencialidad argentina.

No se han dado cuenta de que China, por ejemplo, desde que se atrevió a dejar en la historia el fósil modelo colectivista de Mao, ¡aumentó 45 veces su PBI!

Por lo tanto, urge liberarnos de las cadenas populistas que enriquecen a unos pocos y hunden en un pozo sin fondo a toda la nación.

Una oposición ciega e irresponsable
Por Marcos Aguinis, LA NACION, hacer clic aquí.

¿El Socialismo de Mercado del PCCh como “salvación” de la Republica, con Mayúscula, y la democracia, con minúscula?

Ojo, más que un lapsus involuntario, es la simple nostalgia por la ausencia del Partido Militar; que vivía salvando a la “Republica”, las “Instituciones” y la “Constitución” de la “amenaza” del “populismo autóctono”; esa Contracultura plebeya que empieza con P…

La “tentación” del “atajo” de Plaza de Tian'anmen ya la rechazamos en 1989, y en el 2001; el Peronismo “de Guerra” maduro con la Resistencia Vieja, 1955/70; la Resistencia “ampliada a la pequeña burguesía”, 1970/73; al Proceso, 1976/83.

Por eso nos resulta tan familiar la idea de Insurgencia, ver video de mas abajo.





Sabíamos, y sabemos, que mantener la Democracia con mayúsculas; incluyendo las “malditas” elecciones, es mucho más arduo y complejo que la “Militarización del Orden Social”; que tan “atractivo”  les resulta a los No Peronistas cuando las papas queman.

Creemos que la dialéctica múltiple, al estilo de Battlestar Galáctica Re-imaginada (hacer clic aquí), es mas “productiva socialmente” que el “Orden Jerárquicamente  Regimentado” de las Tradiciones Liberales y Marxistas

Que ven el “Juego de Poder” como si fuera un Tablero de Ajedrez, o su evolución tecnológica, el PayStation.

Preferimos, en cambio, realizar nuestra propia praxis con las reglas de los Naipes; o su versión actual de Juegos de Rol, que por definición implica jugadores múltiples; ver video de abajo.  




Donde Alianzas, Traiciones, y Renegociaciones; incluyendo la “Infiltración”, no nos escandalizan; al fin y al cabo solo somos seres humanos que pretenden sobrevivir al “Por Venir”, no semidioses impolutos desde lo Ético y Moral, propietarios de la “Verdad” filosófica.

Resumiendo, hay lugar para todos en el Juego sin Fin.


lunes, 28 de mayo de 2012

Paria Cultural; el “otro” Tucumán de los 70; los Proletarios Políticamente Incorrectos.





Photogrqapher Jeremias Gonzalez essay on Argentine writer Eduardo Perrone. Author of "common criminal" and other books that won him recognition in the 70s, Perrone died in 2009 alone, extremely poor and abandoned in a railway wagon was their home in the city of Tucuman.

Headline: Argentina Perrone
Author: Jeremias Gonzalez
Date created: 21 Oct 2008
Dimension: 3072x2048
File size: 546.6KB
City: Tucuman
Country: Argentina
Keywords: jeremias gonzalez,escritor,literatura
Copyright: Jeremias Gonzalez/Archivolatino


Lucas, el Litoraleño Provocador, escribió otra de sus guarradas típicas; para escandalizar a la Burguesía Cultural de la Republica de Palermo y su Puerto Madero; hacer clic aquí.  

Pero si vamos a escandalizar a los provincianos aporteñados, y los porteños culturalmente provincianos, mentando a los “Parias” de los 60 y 70; Luquitas omitió, por desconocimiento generacional, al más terrible de todos.

El Lupen aborrecido por las Izquierdas Bienpensantes de los 80 y 90, a tal punto que generaron una espiral de silencio intelectual, a quien había sido una estrella generacional junto a Asís y Medina; y admirado, solo literariamente, por los Noventistas Provincianos.

Pruebas al canto:



Una feliz e inesperada coincidencia me permitió releer una de las novelas del injustamente olvidado autor tucumano Eduardo Perrone.

I.

El padre de mi amigo (otro vecino de la calle Deán Funes) solía viajar en moto a San Miguel de Tucumán, de tanto en tanto, probablemente por razones de su trabajo.

Siendo, como era, un auténtico caballero, nadie mejor que él para recomendarnos un albergue barato en donde pudiéramos pasar los primeros días, mientras encontrábamos, en 1961, una casa de familia decente que nos aceptara como pensionistas.

Con nuestros recién estrenados dieciséis años, Fernando y yo llegamos juntos, de noche, a una casa baja, dispuesta como hotel y ubicada a pocas cuadras de la plaza principal. Era una casa extremadamente modesta, de esas con patio central arbolado y alrededor del cual proliferan las habitaciones de los huéspedes ocasionales.

Una enorme palmera y ropa interior femenina colgada, daban carácter al citado patio que servía, además, para secar decenas de sábanas desgastadas. Flotaba en este ambiente un extraño olor a desinfectante y a trigo recién segado que luego, mas despierto y mejor informado acerca de esta faceta de la vida, volví a encontrar en el célebre patio estrellado del “mueble” que, ubicado en la esquina de Acevedo y Fernández, introdujo la higiene, la discreción y la modernidad en Salta.

Varias cosas llamaron pronto nuestra juvenil atención: los clientes del hotel eran mayoritariamente mujeres que llegaban de madrugada, en el momento en que mi amigo me arrastraba a la primera misa del día; las chicas se paseaban por el patio exhibiendo, sin recato alguno, en unos casos sus encantos y en otros los signos de su prematura decadencia; todas fumaban incesantemente y se pasaban horas hasta lograr que sus labios lucieran un brillo intenso, furioso, diabólico; sus bocas eran todas “rojas, locas y mentirosas”.

Afortunadamente, en menos de una semana, encontramos, a pocas cuadras de allí, la ansiada casa decente, propiedad de una familia de nobles italianos emigrados y empobrecidos que recibía como pensionistas a estudiantes salteños o jujeños y que daba de comer, por una módica cantidad de dinero, a empleados de comercio sin familia y a un zapatero de origen ruso.

Aprovechando nuestra condición de vecinos de la “casa de la palmera” y de estudiantes universitarios rodeados de compañeros buenos conocedores de los intercambios sexuales más diversos, incluso de los avatares del sexo alquilado, terminamos de comprender la verdadera naturaleza de nuestro primer albergue sin dejar de sorprendernos por la imprudencia del padre de Fernando.

Los más avezados, o desvergonzados, de nuestros amigos tucumanos lanzaron la especie de que el adusto caballero que era aquel padre ejemplar no había encontrado mejor camino para introducir a su hijo, y de paso a su futuro compañero de pensión, en el trato con mujeres favoreciendo o promoviendo su iniciación sexual, estando como estaba convencido de la castidad de ambos.

II.

Años después, alguien puso en mis manos la novela de Eduardo Perrone, “Visita, francesa y completo”, y terminé de conocer y de comprender el mundo del sexo que se alquila a los menos pudientes, de la droga, del juego y de los vicios menores asociados a ellos.

Se trata de una singular novela en donde están espléndidamente narrados tanto la vida de los bajos fondos tucumanos en su versión sesentista, que transcurre en ese contexto especial creado por las dictaduras de entonces (Aramburu y Onganía), como el devenir de una economía centrada en la zafra azucarera, y la pobreza urbana y rural que, por siglos, azota a las provincias del norte argentino.

Mientras transcurría aquella década apasionante, cometí el error de recomendar la novela a uno de mis amigos, el famoso Casanova salteño, quien pasó largos años coleccionado bragas de damas y damitas que rendían sus encantos a su poder de seducción.

Había decidido emular a don Pío, aquel bacán y calavera tucumano cuyas aventuras describe la novela de Perrone, y soñaba con testar convocando a los maridos y novios burlados para que, tras de su muerte, recogieran los deshonrados trofeos. Los años, su tardío regreso a la fe católica, y un reencuentro con el sentido del pudor y la discreción, le hicieron abandonar tan temerario designio.

Por supuesto, mi amigo, Casanova del Valle de Lerma, sobrestimaba la cantidad de sus conquistas; pese a ello, puede que haya batido el record provinciano de promiscuidad.

Tenía de Casanova sus finos modales y su condición de caballero hispano-veneciano lo llevaba a buscar un esposo a sus amadas caídas en desgracia, habiendo llegado, incluso, a actuar como padrino de boda de una de ellas, bella estampa autóctona, morena, de ojos refulgentes, dentadura completa, pelo abundante, cuidado y renegrido, que enloquecía a los hombres por un singular desarrollo muscular.

La lectura, en clave sesentista, de Perrone me permitió sacar varias conclusiones, seguramente provisorias o apresuradas: En primer lugar, los varones de las clases medias local, cuando concurrían a los prostíbulos de moda, demandaban (y pagaban) solamente el servicio catalogado como “visita”.

En segundo lugar, el servicio “francesa” era un gusto perverso de las clases altas y se brindaba únicamente en los locales regentados por doña María, la ilustre dama venida de la lejana Polonia.

La última de mis conclusiones, siempre aventuradas, es que el servicio “completo” no existía en una Salta recatada y aplicada al cumplimiento de ciertos cánones tradicionales. No existía fuera del hogar, y era inimaginable dentro.

En este sentido, nuestra capital aparecía a la zaga de ciudades como Tucumán y la mismísima Catamarca en donde, siempre según Perrone, el tarifario reemplazaba, como una concesión a la profunda religiosidad de nuestros vecinos, los nombres de “visita, francesa y completo”, por los de “pecadillo, pecadillo y medio, dos pecadillos y dos pecadillos y medio” (sin que hasta ahora nadie que no sea catamarqueño haya logrado develar el contenido de esta cuarta perversión).

III.

Si bien logré saber que mi admirado Perrone mal vive en su Tucumán natal, alejado de los focos y de los círculos literarios, pasé años buscando, sin suerte, la novela que tanto me había impresionado en mi juventud.

Hasta que di con otras de sus famosas obras (“Preso Común”) y descubrí que estaba dedicada a mi amigo Santiago Lavié O’Farrell, exclusivo fotógrafo y retratista con clientela en la Recoleta porteña y, a su vez, gran amigo y compadre del eximio autor tucumano.

Sin dudar, llamé a Santiaguito por teléfono y en horas pude reunirme con las inhallables obras completas de Eduardo Perrone.

Acabo de releer “Visita, francesa y completo” y debo decir que disfruté, si cabe, más que la primera ocasión, toda vez que los años me permitieron apreciar el fino erotismo que subyace en las prácticas brutales del prostíbulo y en las relaciones, muchas veces inhumanas, de la pupila con su cafiolo.

Además de recomendar, con entusiasmo, su lectura a los librepensadores del mundo, deseo enviar un fraternal saludo a tan ilustre tucumano.

ARMANDO CARO FIGUEROA, EL 01 DE ENERO DE 2008; hacer clic aquí.


¿Quién carajo, preguntara la pendejada, fue el tucumano Perrone?

Breves datos: escritor tucumano, 63 años, autor de, entre otros textos, cuatro novelas: “Preso común”, “Visita francesa y completa”, “Los pájaros van a morir a Buenos Aires”, “Días de llorar, días de reír”.
Tengo en mis manos la 5° edición de “Preso común” y la 4° de Visita…

La lectura de su primera novela, “Preso común”, es, creo, una tarea ineludible para entender la vida y la obra de este ciudadano devenido en preso, devenido en escritor, devenido en célebre y extravagante dote de las letras de Tucumán, devenido en bohemio callejero, habitué de intemperies, preso ahora en la ciudad, viviendo en el vagón de un tren .

Esta obra, cuya primera edición data de 1973, (la 5° edición que tengo frente a mí es de 1977) cuenta la peregrinación de un grupo de jóvenes acusados de violación - grupo en el que se encontraba el mismo Perrone - a través de comisarías y su paso por el penal de Villa Urquiza.

Las descripciones de la vida en la cárcel, del mundo de presos, comisarios, guarda - cárceles, prostitutas de Tucumán, son minuciosas, exhaustivas, despojadas, en general, de juicios de valor.

Con la mayor naturalidad del mundo, Perrone nos pone en presencia de un paisaje que es hábitat poco hospitalario, donde lo sórdido persiste.
…………

L: -¿Cómo es que vos te decidiste a escribir “Preso Común”?

P: - Y bueno, yo había estado preso…
Pero es cierto que hay muchos que han estado presos y que no han escrito ni siquiera una carta al abogado, en realidad no tiene nada que ver.

(El diálogo con Perrone se va perdiendo en los vericuetos múltiples de su memoria. De a ratos se ramifica.)

P: - En el ‘71 salimos de la cárcel, aunque ya veníamos saliendo en forma espaciada con licencias de 15 o 20 días.
A la novela la había empezado a escribir en la cárcel.

N: -¿Cómo llegó a publicarla?

P: - Una vez escrita, pensaba que iba a ser fácil publicarla.
Junté unos mangos y me fui a Buenos Aires.
Llegué por una y otra editorial y siempre lo mismo:
“Déjela que ya la vamos a leer”.
Al mes volvía y el libro estaba como yo lo había dejado, lleno de tierra, ni lo habían desatado para leerlo.
Mientras tanto, yo sobrevivía vendiendo gorros, banderines deportivos en la cancha.
Vivía en un hotel, comía en el Munich, tenía mi ropita al día.
Un día, viendo que el tema de las editoriales no avanzaba, me fui al Centro Editor de América Latina, donde hablé con un señor a quien expliqué mi situación y quien a su vez me derivó a un Sr. Llamado Luis Gregorich.
“No sé si se la va a publicar, pero seguro que la va a leer”, me dijo aquél.
Les dejé mi novela y esperé 15 o 20 días.
Rodeado de pilas de libros, Gregorich, un polaco grandote, provisto de anteojos de un vidrio tan grueso que apenas permitían distinguirle los ojitos, me dijo:
“Muy interesante, usted no es un escritor, esta es su primera obra, tiene unos cuantos errores pero hay gente que se dedica a la corrección, yo ya hablé por teléfono con un editor, llévele esta carta mía.”
Incrédulo, dejé la carta en el lugar indicado.
El editor la leyó y, señalando que si Gregorich me recomendaba era garantía, me ofreció el contrato de edición.
Estas cosas ocurren cuando a uno se le abren las puertas, aunque a veces a las puertas hay que patearlas…
La cosa es que quince días antes de que salga la novela, me llama por teléfono Osvaldo Soriano, y me solicita una entrevista para el diario La Opinión.
Ahí lo conocí a Soriano, quien después llegó a ser mi amigo.

L: - Y después saliste en la tapa de una revista, abrazado con Jorge Asís…

P: Sí, era la revista Panorama.
El titular decía: “¿Qué están haciendo nuestros narradores hoy?”.
Podría conseguir esa revista, pero aquí corre el riesgo de ensuciarse, o de que el perro la coma cuando ande con hambre…

(Diarios, revistas, televisión. Perrone conoció la celebridad de un best seller.
Ahora saca de su bolsillo su DNI ajado, lo abre, y de sus pliegues extrae un cigarrillo. “¿Le molesta el humo?”, me pregunta, porque estoy sentada a su lado. “Lo que pasa es que este cigarro no es de muy buena calidad y el aroma no es muy rico…”. Aún no anochece.)

P:- El texto que ahora tengo entre mis manos es interesante, se llama “Cómo hacer una novela”, si quieren se los leo.

“Casi siempre la primera novela es autobiográfica.
Un libro de recuerdos, memorias, o hechos que nos sucedieron y que nosotros consideramos como obligatorio que deben ser conocidos por el resto de la humanidad”[4]

N: - ¿Sus textos, Eduardo, son autobiográficos?

P: - Generalmente.
Yo soy un narrador testimonial, escribo sobre cosas que he conocido.
Por ejemplo, el título de mi segunda novela, Visita francesa y completa, es la tarifa de los prostíbulos.

(El escritor nos ha introducido ahora en su segunda novela, publicada en el año 1974, reeditada cuatro veces.
En esta novela, el personaje, Gervasio, recién salido de la cárcel, se involucra por necesidad en el mundo de cafishios y de vendedores de cocaína.)

P: - Lo que realmente existió de esa novela fue el conventillo, que era de la Juana G., situado en la calle Marco Avellaneda, entre San Juan y Santiago.
En la novela cuento las farras que allí se armaban.
Siempre había alguien comiendo, alguien borracho, alguien tomando, alguien yendo a comprar vino, alguien descansando.
La dueña tenía un prostíbulo en el bajo, que estaba las 24 horas funcionando, de modo que siempre había alguien en actividad y alguien recuperándose.
Yo en esa época andaba con una chica de ahí.


Esta es una versión modificada de una entrevista que hicieron Natalia Acosta y Lorenzo Verdasco al escritor tucumano Eduardo Perrone, en el año 2004. La primera versión del texto fue publicada por la revista El Fabulario en ese año.
Fuente Blog “Yo no Beso”; hacer clic aquí.


UN MITO URBANO
Murió Eduardo Perrone, escritor que se volvió personaje del Tucumán marginal
El autor de "Preso común" fue encontrado muerto al lado del vagón de tren en el que vivía.

Eduardo Perrone no podría haber muerto en una cama de hospital.
Ayer, la Policía lo encontró tirado al lado de las vías del tren, en Crisóstomo Alvarez y Bernabé  Aráoz, donde el autor de "Preso común" se había organizado en un vagón desguazado un refugio tan precario como había sido su propia vida.
Para las generaciones que todavía guardan memoria del Tucumán de la década del 70, la muerte de Perrone significa la despedida a una de las últimas leyendas urbanas de esa época.
………..
La trama de esa obra póstuma no es una excepción: responde a la mirada de un escritor que se construyó como tal hurgando en la marginalidad del Tucumán de las últimas cuatro décadas.
El personaje murió en soledad.
Sin embargo, dejó una huella inquietante y que despierta curiosidad en las nuevas  generaciones. 
Así lo refleja la foto que acompaña a esta crónica.
La imagen es parte de un fotorreportaje desarrollado por Jeremías González.
Por esas cosas del destino, la historia en imágenes de Perrone viviendo en las vías está colgada en la muestra de la Asociación de Reporteros Gráficos de la Argentina, en el corazón de Buenos Aires, en el Palais de Glace.

La Gaceta, Domingo, 19 de Julio de 2009; hacer clic aquí.




PD, es lo que hay Lucas; de paso un video para que te rías.





And the Band Played On






domingo, 27 de mayo de 2012

Peronismo por Deafult, la Republica Ersatz; el Premio Nobel y Joe E. Brown.


"Ahora tenemos un peronismo que es todo: es la extrema derecha, es el centro, es el centro izquierda, es la extrema izquierda, es la democracia y es el terrorismo, es la demagogia y es la insensatez...
Todo es el peronismo"

UN "FLAGELO" PARA ARGENTINA
Vargas Llosa compara al peronismo con el nazismo
El premio Nobel de Literatura no ha ahorrado críticas contra el peronismo, Cristina Fernández y su política en Argentina.






ERSATZ

Había mil seiscientas Estaciones de Paz erigidas en el octavo año del conflicto, la contribución de los pocos civiles que quedaban aún en el continente norteamericano; mil seiscientos refugios  a prueba de radiaciones donde el combatiente itinerante podía hallar comida, bebida y descanso.

Sin embargo, en cinco agotadores meses de vagabundear por las áridas regiones de Utah, Colorado  y Nuevo México, el sargento Tod  Halstead había perdido toda esperanza de hallar alguna.

En su armadura de aluminio forrada de plomo, parecía una máquina de guerra perfectamente acondicionada, pero la carne dentro del resplandeciente alojamiento era débil y estaba sucia, cansada y solitaria, en su monótona tarea de buscar un camarada o encontrar un enemigo a quien matar.

Era un Portacohetes de tercera clase, significando el rango que su tarea consistía en ser una rampa de lanzamiento humana para los cuatro cohetes con cabeza de hidrógeno que llevaba sujetos a la espalda.

Cohetes que debían ser puestos en ignición por un Portacohetes de segunda clase, siguiendo las órdenes y cuenta regresiva de un Portacohetes de primera clase.

Tod había perdido los otros dos tercios de su unidad hacía meses; uno de ellos se había echado a reír de pronto y se había clavado su propia bayoneta en la garganta; el otro había sido muerto de un disparo por la esposa sexagenaria de un granjero, la cual se resistía a sus desesperados avances amorosos.


Luego, a primera hora de la mañana, tras asegurarse que el resplandor que surgía por el este era el sol y no el fuego atómico del enemigo, echó a andar por una polvorienta carretera y vio más allá de las oscilantes oleadas de calor un edificio cuadrado blanco situado en medio de un bosquecillo de desnudos árboles grises.

Avanzó tambaleante, y supo que no era un espejismo del desierto creado por el hombre, sino una Estación de Paz.

En la puerta, un hombre de pelo blanco con rostro de Papá Noel le hizo una seña, le sonrió y le ayudó a entrar.

—Gracias a Dios —dijo Tod, dejándose caer en una silla—.

Gracias a Dios.

Ya casi había renunciado...

El jovial anciano le palmeó las manos, y dos muchachos de revuelto pelo entraron corriendo en la habitación.

Como empleados de una estación de servicio, se afanaron en torno a él, quitándole el casco, las botas, soltando sus armas.

Le abanicaron, masajearon las muñecas, aplicaron una loción refrescante a su frente; pocos minutos más tarde, con los ojos cerrados y sintiendo aproximarse el sueño, fue consciente de una mano suave en su mejilla, y cuando se despertó descubrió que su barba de meses había desaparecido.

—Ya está —dijo el director de la estación, frotándose satisfecho las manos—. 

¿Se siente mejor, soldado?

—Mucho mejor —dijo Tod, mirando a su alrededor la desnuda pero confortable habitación—.

¿Cómo va la guerra para usted, civil?

—Muy dura —dijo el hombre, perdiendo su jovialidad—.

Sin embargo, hacemos todo lo que podemos, sirviendo a los luchadores del mejor modo posible.

Pero relájese, soldado; pronto le traerán comida y bebida.

No será nada especial; nuestras provisiones de ersatz están muy bajas.

Hay un nuevo buey químico que hemos estado guardando; se lo daremos.

Creo que está hecho a base de corteza de árbol, pero su sabor no es tan malo como todo eso.

—¿Tiene usted cigarrillos? —dijo Tod.

El otro extrajo un cilindro de color marrón.

—También ersatz, me temo; fibras de madera tratadas.

Pero arde, al fin y al cabo.

Tod lo encendió.

El humo acre ardió en su garganta y pulmones; tosió, y lo apagó.

—Lo siento —dijo el director de la estación tristemente—.

Es lo mejor que tenemos.

Todo, todo es ersatz; nuestros cigarrillos, nuestra comida, nuestra bebida...; la guerra es dura para todos.

Tod suspiró y se reclinó.

Cuando la mujer surgió por la puerta, llevando una bandeja, se irguió en su asiento y sus ojos se clavaron primero en la comida.

Ni siquiera se dio cuenta de lo hermosa que era, cómo sus ropas casi transparentes y hechas harapos moldeaban sus pechos y caderas.

Cuando se inclinó hacia él, tendiéndole un humeante tazón de un guiso de extraño olor, su rubio pelo cayó hacia delante y rozó la mejilla del hombre.

Él alzó la vista y sus ojos se encontraron; la joven bajó tímidamente la mirada.

—Te sentirás mejor después de esto —dijo con voz ronca, e hizo un movimiento con su cuerpo que apagó su hambre por la comida, despertando otro tipo de apetito.

Hacía cuatro años desde la última vez que había visto una mujer como aquélla.

La guerra se había llevado primero, con las bombas y el polvo radiactivo, a todas las mujeres jóvenes que se habían quedado detrás mientras los hombres escapaban a la comparativamente relativa seguridad de la batalla.

Sorbió el guiso y lo encontró detestable, pero lo apuró hasta el final.

El buey hecho de madera era duro y fibroso; no obstante, era mejor que las raciones enlatadas a las que se había acostumbrado.

El pan sabía a algas, pero lo untó con una especie de margarina y lo masticó a grandes bocados.

—Estoy cansado —dijo finalmente—.

Me gustaría dormir.

—Sí, por supuesto —dijo el director de la Estación de Paz—.

Por aquí, soldado, venga por aquí.

Lo siguió hasta una pequeña habitación sin ventanas, cuyo único mobiliario era un oxidado camastro de metal.

El sargento se dejó caer blandamente sobre el colchón, y el director de la estación cerró con suavidad la puerta tras él.

Sin embargo, Tod sabía que no iba a poder dormir, pese a su estómago saciado.

Su mente estaba demasiado llena, su sangre corría demasiado aprisa por sus venas, y el ansia de mujer crispaba todo su cuerpo.

La puerta se abrió y ella entró.

No dijo nada.

Se dirigió hacia el camastro y se sentó junto a él.

Se inclinó y le besó la boca.

—Mi nombre es Eleonora —susurró, y él la abrazó ansiosamente—.

No, espera —dijo, soltándose de su abrazo.

Se alzó del camastro y se dirigió hacia el rincón.

Él la contempló mientras se desprendía de sus ropas.

El rubio cabello se deslizó hacia un lado cuando se sacó el vestido por encima de la cabeza, y los bucles cayeron en un ángulo imposible sobre su frente.

Dejó escapar una risita, y se ajustó de nuevo la peluca.

Luego se llevó las manos atrás y se soltó el sostén; cayó al suelo, revelando un plano y velludo pecho.

Iba a quitarse el resto de la ropa interior cuando el sargento comenzó a gritar y echó a correr hacia la puerta; ella se alzó, le tendió los brazos y croó palabras de amor y de súplica.

Él golpeó a la criatura con todas sus fuerzas, y ella cayó al suelo, sollozando amargamente, su falda a medio camino de sus musculosas y peludas piernas.

El sargento no se detuvo a recuperar su armadura y sus armas: salió de la Estación de Paz al brumoso desierto, donde la muerte aguardaba al desarmado y al desesperado.

HENRY SLESAR, Visiones Peligrosas, 1967





sábado, 26 de mayo de 2012

"Blue" del Narcodolar y corrida europea; “Private investigations” de un Cuadro de Estado Mayor.












¿Cuál es la actividad económica que no puede justificar impositivamente, sin auto incriminarse penalmente, su flujo de caja; y a la vez puede aceptar una quita del 30% para convertirlo en dólares?